escritor

al atardecer se ve crudo el vacío

magia luminosa

entonces algún sujeto se inspira

y desgrana verdades

-seguramente alcohólicas-

las horas próximas le deshilachan expectativas

-territorio propicio para la queja o el vicio-

 más allá de la ventana

azafrán y gris pintan su tormento

un Hamlet extraviado

que renuncia a las redes

busca su pluma todavía inquieta

desgarra papeles una y otra vez

que encienden diminutos habitantes
quizás fueran solo letras ávidas de renglón

Esas, que dibujan su dolor.